Nem às paredes me confesso

Cá estou eu com o meu num concerto do Marco Paulo em 1983.

Gastei um dinheirinho, mas de vez em quando também mereço uma coisa mais boazinha, que trabalho para isso. Não podem ser só compras nas Primarks e afins. E não tenho culpa que tenha aberto uma lojinha destas a dez passos do hotel de Bruxelas. Andei a babar para as montras da Chanel, da Hermès, da Gucci entre outras, todas aqui ao lado, segurei-me para não comprar macarons que são caros e depois saí-me com uma destas. Tendo em conta as tentações, não estive mal.

Sempre que me vê na rua acha que ganha o direito de entrar na minha vida outra vez. Manda mensagens à miúdo de 18 anos, tenta meter conversa. Sobe-se-me uma tontura, uma mistura de sentimentos que me deixa confusa. Por um lado é como se recebesse uma taça estúpida porque ainda perde tempo para tentar falar comigo, por outro rebento de indignação e explode na minha cabeça um "como se atreve a importunar-me quando sabe que não deve, que não o leva a lado nenhum". E aí vem ao de cima o rancor guardado durante todos estes anos. Porque, por mais que tente fingir que não está cá, ele ressurge sempre que é espicaçado. E respondo-lhe. E sou ríspida. E sou honesta em tudo o que digo. E ele amua e deixa de responder. E a paz volta ao mundo.