Nem às paredes me confesso

Às 23h estava a aturar um senhor passageiro que fez birra porque não lhe dei uma garrafa de água de litro e meio e que depois amuou "agora não quero nada". Que pena.
Às 4 da manhã estava a comer arroz com bacon.
Às 4 e meia estava a dar água com gás a um senhor passageiro que apareceu ao pé de mim todo amarelo (incluindo o polo) com ar de quem me ia vomitar para cima.
Às 7 da manhã estava a meter-me na cama.
Às 9 e meia estava a acordar com a barba do senhor meu marido que se lembrou de me dar uns abracinhos antes de se levantar para ir trabalhar. (Vá lá, que haja alguma coisa boa).
Entre as 10 e a uma, hora a que acordei, estive a sonhar com trabalho.
Preciso de férias.

Adoro ir ao Pingo Doce com sacos do Continente. Afinal de contas somos todos amigos do ambiente, certo?

Já fui duas vezes. Não posso ir mais, senão fico com mais livros que dias para os ler. (Os do Nesbo são compra do marido, o resto é tudo meu).

Bastou um epidódio e fiquei viciada. Faz mexer as tripas, mete-se com a consciência, fica na cabeça até ver o próximo. É bom. É muito bom.

Ontem estive 3 horas a remoer, a dar voltas à cabeça para me tentar lembrar de onde é que conhecia este senhor:

                                                                     

Hoje acordei com a mesma pergunta a martelar e fui cuscar ao IMDB. E quem é quem é?