quarta-feira, 3 de março de 2010

Não tenho andado com vontade de escrever. Não tenho tido coisas para contar. Sinto que tenho andado de um lado para o outro, sempre com a mala da roupa atrás, seja para o trabalho, seja para casa ou para a casa mãe, sem conseguir parar para pensar em mim. Os dias de descanso sabem sempre a pouco. Limpezas, viagens de carro, cozinha. Descobri que até gosto de cozinhar, que sou quase capaz de ignorar o cheiro a alho que fica debaixo das unhas durante dias. Talvez seja uma fase, ou uma desculpa para ir ao IKEA comprar acessórios de cozinha ou procurar ingredientes com nomes esquisitos que custam a encontrar nos super mercados da esquina. Acabei de ler O Jogo do Anjo num instante e comecei um do Jô Soares. O homem cá de casa diz que ia gostar, que era muito giro. Parece engraçado, nas primeira 40 páginas que li e embora me apetecesse atacar um daqueles romances melosos à Nicholas Sparks, vou continuar até ao fim. Tive uma questãozinha complicada no trabalho na semana passada, cheguei a casa a chorar e lembro-me do caso todos os dias. Não devia dar tanta importância, não foi culpa minha, mas fiquei incomodada. Ainda fico. Amanhã estou de folga. Três dias para não fazer nada. (Se esquecer o passar a ferro e os testes de culinária.)

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