Nem às paredes me confesso

Porque é que de repente me parece que, se não lhe telefonar, não se vai lembrar de mim? Começo a escrever-lhe um email e desisto a meio, como se o que escrevo deixasse de fazer sentido de um momento para o outro. Pego no telefone para lhe ligar e desisto antes de o fazer. Para quê? Para o lembrar que existo? Não devia ser ele a lembrar-se? É claro que me pode dizer exactamente o mesmo, que sou eu que não me lembro dele. Até parece.
Caraças! Apetece desistir de tudo. Não vejo luz ao fim deste túnel. O que é que ando aqui a fazer? A fingir que sou uma rapariga moderna, capaz de viver uma relação destas, sem laços, sem emoções, sem nada, que sou capaz de me esquecer que existe durante o tempo em que não o vejo ou não sei nada dele. Não sou nada moderna. O que sei é não chatear, não incomodar, não telefonar, não procurar. Aprendi isso tudo com o João, tirei o curso completo. Para que o iria fazer se não ia ter resposta? Só me ia chatear mais. Mas isso não quer dizer que não espere todos os dias que o telefone toque. E todos os dias adormeço tristinha. Para quê? Para ter aquelas doses de mimos quinzenais, que depois me perseguem e fazem suspirar? Não consigo. Não sou capaz. Não vale a pena.

Qual não consigo? Não quero, que é diferente. Assim não dá. Se não há maneira de mudar, acaba.